tag:blogger.com,1999:blog-81891206500214296842024-03-19T23:20:33.020-07:00Flores de cierto peloEl mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-51604778180671489502018-05-18T00:51:00.002-07:002018-05-18T00:51:50.278-07:00Problemas<div class="" data-block="true" data-editor="57vcp" data-offset-key="d57qh-0-0" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvxTjHe2nNRmxrWNU-toLd8MMuZLfQP6i47Zds-_7an55eTp8HItGR0EMBGxcEmNNB1VUyWvx9FFRCDu67YSkNB5bQ4NDtWPt2s0QoqJtB0AUJ_GpagsKoRQNOopeNe7LKXc55rLq0vg31/s1600/concusro_problemas_3.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="955" data-original-width="1011" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvxTjHe2nNRmxrWNU-toLd8MMuZLfQP6i47Zds-_7an55eTp8HItGR0EMBGxcEmNNB1VUyWvx9FFRCDu67YSkNB5bQ4NDtWPt2s0QoqJtB0AUJ_GpagsKoRQNOopeNe7LKXc55rLq0vg31/s320/concusro_problemas_3.png" width="320" /></a></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="d57qh-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<span data-offset-key="d57qh-0-0" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="d57qh-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<span data-offset-key="d57qh-0-0" style="font-family: inherit;">Hoy es una fecha especial en mi vida. Hace diez años estuve casado y tuve un hijo. Mi hijo nació muerto y, al poco tiempo, mi mujer me abandonó. Pasé unos años muy duros pero, gracias al apoyo incondicional de mi familia y amigos, pude rehacer mi vida. Ahora he conocido a una persona maravillosa con la que compartir mi vida y pienso cuidarla, amarla y estar a su lado el resto de mi vida. No dejaré que nada malo le pase. Sólo hay un problema y, ese problema, eres tú.</span></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="57vcp" data-offset-key="fspv4-0-0" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="fspv4-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<span data-offset-key="fspv4-0-0" style="font-family: inherit;"><br data-text="true" /></span></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="57vcp" data-offset-key="2ht8l-0-0" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="2ht8l-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;">
<span data-offset-key="2ht8l-0-0" style="font-family: inherit;">Cuando arrancó el coche la casa estalló en llamas.</span></div>
</div>
El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-16584262094686818742017-04-09T16:00:00.000-07:002017-04-10T06:27:11.682-07:00Claustrofobia<div class="MsoNormal">
...Todo empieza en una habitación vacía. A la derecha una
puerta de baño espera ser cerrada para ocultar de la vista las impurezas del
suelo sobre el que se apoyan un lavabo y lo que parece ser una taza de váter.
El resto, paredes lisas de color blanco, sin puertas ni ventanas. La luz de
unos alójenos sale del techo, también blanco, con su luz blanca. El silencio se
apodera de la estancia. Agua goteando, sin ritmo, sin compás. Un ruido sale del
baño, un cuerpo sale del baño. Siempre entra alguien pero nadie se queda. Vuelvo a quedarme solo. Sudo, me falta el aire, no puedo respirar. La sangre que bombea mi corazón se agolpa en mi sien martilleando con violencia en mi cabeza. Los temblores se apoderan de mi cuerpo, convulsionándome hasta que me desmayo, pero dura poco. Me levanto mareado, me hiperventilo, entro en pánico, busco una salida, no la encuentro. Golpeo las paredes con mi cabeza, una y otra vez, hasta que las nauseas se transforman en vómito. Caigo, cierro los ojos, me hiperventilo de nuevo, me relajo, abro los ojos y todo empieza en una habitación vacía...<o:p></o:p><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lamenteesmaravillosa.com/wp-content/uploads/2014/10/article_14117431163.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="https://lamenteesmaravillosa.com/wp-content/uploads/2014/10/article_14117431163.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-27873947511821456422017-04-03T21:00:00.000-07:002017-04-03T21:00:14.914-07:00BucleMe despierto como cada día. La misma hora, los mismos pasos, la misma gente, el mismo trayecto. Trabajo, descanso para el café, vuelta al trabajo. Parada. Comida. Vuelta al trabajo. Fin de la jornada, vuelta a casa, solo, sin nadie que me espere. Preparo lacena, veo la tele, me acuesto, duermo. Deseo que llegue el fin de semana mientras repito la misma rutina durante 5 días.<br />
<br />
Viernes, salgo de trabajar; copas con los compañeros de trabajo, borrachera no muy fuerte, vuelvo a casa. Sábado. Cañas con los amigos, comer fuera, noche de fiesta. Hoy tampoco follo. Domingo de resaca; preparo la comida para llevar al trabajo, me acuesto mientras digo que no volveré a beber. Cierro los ojos y duermo mientras el contador vuelve a ponerse a cero.<br />
<br />
Lunes. Arranca la semana y empieza el bucle. Siempre lo mismo pero cada día soy más viejo.El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-65680184854302703122017-01-13T00:55:00.003-08:002017-01-13T00:58:55.159-08:00La cabezaCaminaba desnudo por la calle.<br />
<br />
El frío del invierno se pegaba a su cuerpo como una segunda piel pero él no lo notaba. Sus pies descalzos caminaban entre los cristales rotos de las casas que había en aquella zona de la ciudad que otrora había sido próspera pero que las guerras, la migración y el vandalismo habían convertido en una zona de exclusión, en un gueto donde por las noches se imponía el toque de queda.<br />
<br />
Eran las 5 de la madrugada y su cuerpo, que volvía a tener aquél color ceniza disimulando el mapa de cicatrices de antiguas quemaduras que lo recorrían por completo, era una mole de miedo y pánico. El paso lento pero firme. Según se acercaba a su destino comenzó a arrastrar los pies como si la carga que llevaba entre los brazos fuera pesada.<br />
<br />
Cuando alcanzó su objetivo cayó de rodillas y llamó a la puerta con un solo golpe de su mano, aquella mano que parecía la mano de un Golem; maciza y pesada, de carnes prietas para la que una caricia podría ser el camino a la tumba de aquél a quien acariciase. Esa mano golpeó una sola vez en la puerta metálica y el sonido que hizo se escuchó en varias manzanas alrededor.<br />
<br />
Abrió la puerta un cuerpo de mujer perfectamente esculpido en bronce. Un cuerpo atlético y bien definido. Un cuerpo apetecible, de senos grandes y firmes, con muslos prietos. Un cuerpo perfecto que se movía de manera mecánica. Y su perfección sería absoluta si aquel cuerpo tuviese cabeza.<br />
<br />
La mole grisácea que yacía postrada a sus pies le entregó su carga, una cabeza envuelta en telas manchadas de sangre, que había sido cortada milimétricamente para que encajase en el hueco que Ella tenía sobre los hombros, a la altura del cuello. El cuerpo cogió el regalo que le había sido traído y, con las dos manos, trató de ajustarlo si éxito. Tiró la cabeza a un lado, junto a las otras, y volvió a dentro.<br />
<br />
Una lágrima escapó de uno de los ojos del Golem y sus palabras de angustia se perdieron en el hueco de su boca ya que él no tenía labios que pudiera darles forma.<br />
<br />
Se levantó y con paso lento pero firme se dirigió a la ciudad a buscar una nueva testa para su amada.El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-439006476726864292016-12-14T22:52:00.000-08:002016-12-14T22:52:57.959-08:00La puta ama<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">No
sé si alguno sabe lo que es un Bukake. Siempre lo pregunto en mis espectáculos.
Sí, soy artista. Un Bukake no tiene nada que ver con un burka, ni con sexo
femenino o masculino. Un Bukake es un asqueroso gesto de amor que realiza uno
de los dos frente a otro, mejor dicho frente a muchos. En palabras masculinas
heterosexuales se resume en una cara recibiendo recibiendo el placer de muchas
“cabezas”. Asqueroso, obsesivo, un baño de amor ¿quién no quiere eso?<br />
<br />
El fin de semana pasado mi novia, una novia a la que quiero más que a mi vida,
me llamo para invitarme a merendar en su casa. Tenía una sorpresa para mí. Me
invitaba a un Bukake. Cuál no sería mi sorpresa al escuchar esa poesía en sus
palabras. No pude esperar a que llegase la tarde. Llamé a María, su amiga de
toda la vida, su confidente. María, su mejor amiga, la que no tenía escrúpulos.
María un pajote, o dos, pero no ese día. Hablamos de sexo; ella siempre habla
de sexo. Lo suyo es el sexo oral y esa mañana no se lo sacaba de la boca. En
cuestiones de sexo es la <b><i>“puta ama”</i></b><br />
<br />
Ese día tenía ganas de jugar.</span><span style="color: #cc0000; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> <i>“¿Bukake
con Deborah y vienes a calentarte conmigo? Todo tiene su precio”</i></span><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> Yo, que soy guarro hasta
cuando me lavo, accedí a pagar su precio. Pantalones abajo, culo en pompa,
mordisquitos en las nalgas, vaselina en sus manos y dos dedos para realizar su,
mi, tracto rectal. “¿No era sólo con un dedo?” pregunto, </span><i><span style="color: #cc33cc; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">“es para tener una segunda
opinión”</span></i><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> responde.
Juega con mi próstata, eyaculo por no correrme.; </span><i><span style="color: #cc0000; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">“hoy no vas a tener amor que
darle a mi amiga” </span></i><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">me
susurra maliciosamente mientras comienza a practicarme una felación por no
chuparme la polla. Me relajo y mi esfínter recuerda sus dedos, se relaja y le
devuelve la gracia. ¡Qué olor! Aguantó la gracia y sus dedos volvieron a
saludar a mi próstata. Lo dicho, María es <b>LA PUTA AMA</b>, en
mayúsculas.<br />
<br />
Llegó la tarde y raudo y veloz, más de lo que mis temblequeantes piernas me
permitían, fui a casa de mi chica. Entré con la excitación de un niño pequeño,
la culpabilidad de alguien que ha hecho algo malo, las ganas de querer reflejar
mi amor en su cara. Me esperaba en la cocina. Cual no fue mi sorpresa cuando me
la encontré sentada en la mesa con la merienda preparada. Le digo </span><i><span style="color: #cc33cc; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">“Cariño, eso no es un Bukake, es
un Kebah”</span></i><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> y
me responde </span><i><span style="color: #cc0000; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">“¿No
es Turko? Pues da igual”</span></i><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> Río
la gracia, comemos y me fijo en el bigotito que se le ha quedado al comer el
Kebah </span><i><span style="color: #cc33cc; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">“no
sabía que el circo había llegado a la ciudad. Pareces la mujer barbuda”</span></i><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> digo para hacer la gracia.
“</span><i><span style="color: #cc0000; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Fíjate, habló el payaso”</span></i><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> Me responde. Me enseña un
bote de vaselina, sonríe</span><i><span style="color: #cc0000; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> “me
ha dicho un pajarito que lo tuyo va de culo”</span></i><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"> Cariño, eres </span><b><i><span style="color: #cc33cc; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">“la puta ama”</span></i></b></span><span style="color: #666666; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> Voy a ser el albañil de tu cuerpo cuando termines.</span><o:p></o:p></span></div>
El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-62531241836703463732016-09-04T11:02:00.000-07:002016-09-04T22:46:20.778-07:00Echo de menos<div class="MsoNormal">
Esta historia la escribo basándome en la historia escrita por mi amigo Nico, la cual puedes leer en su blog <a href="http://sinlatidos.blogspot.com.es/2016/09/echo-de-menos.html?utm_source=feedburner&utm_medium=email&utm_campaign=Feed:+Sinlatidos+(sinlatidos)" target="_blank">Sin Latidos</a><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos sentarme a charlar de cosas intrascendentes
con mis amigos.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos aquella guitarra que tanta compañía me hacía en los momentos de soledad.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos cantar porque sí, saltar sin necesitar un porqué, pasear bajo la luz de la noche.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos empezar de nuevo</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos las historias que nos contábamos cuando éramos niños, aquellas historias sin final, o con un final que cambiaba según nuestras necesidades.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos el tiempo; las horas, los minutos y cada segundo que se perdieron sin necesidad</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos el futuro que soñamos.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos mirar al cielo, soñar despierto, dormir de día y correr al viento.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos el las cosas sin tener por qué</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos meter los pies en la arena, caminar por la orilla mar adentro y sumergirme en el agua hasta que mis pulmones dejasen de respirar para poder entrar en ese otro reino al que solo se accede a través de la inconsciencia.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos respirar.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos el sentirme seguro y protegido en los brazos de mi madre.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos el amor que se profesaban mis padres.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos las caricias de mi madre que se transformaron en golpes que marcaron mi cuerpo.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos mi último aliento perdido entre las hebras del cojín.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos el amor de mi madre antes de apoyar sus manos con fuerza en el cojín que robaba mi aliento.</div>
<div class="MsoNormal">
Echo de menos el haber sido niño</div>
<div class="MsoNormal">
Y echo de menos el no haber vivido lo suficiente para crecer.</div>
El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-71559752396997508702016-04-14T23:48:00.000-07:002016-04-15T01:23:33.112-07:00Hoy me he levantadoHoy me he levantado con historias de paja y tierra en mi cabeza, con lluvia tibia que las riega y viento que acuna el verso que día tras día nace en mi pecho.<br />
<br />
Hoy me he levantado Enero con sueños de Mayo y sol de Diciembre.<br />
<br />
Hoy me he levantado verso que me ha convertido en poesíaEl mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-61335165518603662822015-11-23T08:40:00.000-08:002015-11-23T08:58:46.083-08:00El ladrón de sueños.Sentado cerca de la cabecera de la cama tenía la vista clavada en ella. Era una mirada perdida, ausente. Una mirada que indicaba que él ya no se encontraba allí. Había partido tiempo atrás, dejando vigilante la carcasa vacía que era su cuerpo. Ella, sin saberlo, le había llamado en el momento justo en el que entró por la puerta de casa y en su cabeza empezó a gestarse una idea, un sueño.<br />
<br />
Aquella tarde recibió una llamada de teléfono en su oficina. Una voz, desde el otro lado del auricular, le ofreció la oportunidad que llevaba toda su vida buscando. No se lo pensó, dijo SÍ. Esa misma tarde dejó su trabajo, hizo una llamadas, compró un billete de avión, preparó el equipaje -un equipaje sencillo ya que no le hacía falta más-, llamó a su casero para cancelar el alquiler del piso donde vivía, tomó una cena ligera, puso la alarma con tiempo para llegar sin prisas al aeropuerto, se metió en la cama y comenzó a soñar.<br />
<br />
Su cara reflejaba felicidad. En su sueño no se dio cuenta de que había alguien más. Alguien más que se preocupaba porque siguiese soñando, que vigilaba su felicidad. Alguien que la vigilaba mientras jugaba en su cabeza con las agujas del reloj.<br />
<br />
Se despertó con tiempo de sobra, respiró profundamente y saboreó el último café de su vieja vida. Cerró las puertas de la casa, entregó las llaves de la vivienda a su casero, llamó a un taxi que la llevó al aeropuerto con tiempo de sobra para despedirse de aquella ciudad que la había tenido atrapada tanto tiempo.<br />
<br />
Llegó la hora, abrieron las puertas de embarque, sujetó con fuerza su billete pegado a su corazón y respiró profundamente. Su cara era un mar de felicidad.<br />
<br />
Entregó el billete en la consigna de facturación y una amable señorita, muy amablemente, le comunicó que se había confundido, que su vuelo había salido el día anterior. Pidió que lo volvieran a comprobar, lloró cuando le confirmaron que así era, que había llegado un día tarde.<br />
<br />
No entendía nada.<br />
<br />
Su vida acababa de dar un giro de 360º y se encontraba en el mismo punto en el que estaba un año atrás, cuando perdió el avión que la llevaba al lugar donde se cumplirían sus sueños.El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-38206593516747233332015-11-10T21:00:00.000-08:002015-11-10T21:00:02.780-08:00El hombre del palo (27/03/2013)<div style="color: #444444; font-family: Arial, 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18.2px; margin-bottom: 18px;">
Erase una vez que se era un hombre con un palo de madera.<br />Al palo lo llamaba vara y, con la vara, daba que daba.<br />Daba a hombres y a mujeres; daba pena, pana y palo;<br />daba a ‘os curas’ y a escondidas, daba siempre en zapatillas.</div>
<div style="color: #444444; font-family: Arial, 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18.2px; margin-bottom: 18px;">
Con el palo daba vara y por vara metía palo<br />y, metiendo lo metido, te sacaba lo enchufado.<br /><em id="__mceDel" style="border: none;">“Que te enchufo, que te enchufo” “Y ¿qué me vas enchufar?”<br /><em data-mce-style="line-height: 1.4;" id="__mceDel" style="border: none; line-height: 1.4;"><em id="__mceDel" style="border: none;"><em id="__mceDel" style="border: none;"><em id="__mceDel" style="border: none;">“Una chufa con un chuzo por delante y por detrás”</em></em></em></em></em></div>
<div style="color: #444444; font-family: Arial, 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18.2px; margin-bottom: 18px;">
<em id="__mceDel" style="border: none;">Así andaba el hombre del palo hasta que se enamoró<br />pero vara tenía la moza y vara que le metió.</em></div>
<div style="color: #444444; font-family: Arial, 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18.2px; margin-bottom: 18px;">
<em style="border: none;">(para Maribel)</em></div>
El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-61207081095959408812015-11-06T05:29:00.000-08:002015-11-06T05:29:32.219-08:00MuroDibujó una pared, se pintó de ladrillo y se colocó tapando el agujero que había hecho en el muroEl mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-16918555161534090182015-10-19T02:24:00.000-07:002015-10-19T02:24:46.616-07:00Susurro (27/05/2014)Me despierto y te susurro cuando me acuesto envuelto en el manto que la luna le tiende a tu mirar.<br />
Me acurruco en tus pestañas y cuento las estrellas que se quedan atrapadas en tus ojos.<br />
<br />El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8189120650021429684.post-46692304344401705332015-10-14T12:49:00.000-07:002015-10-14T12:49:24.709-07:00Flores de cierto pelo.Vuelvo al hogar que me vio nacer. El hijo pródigo vuelve a casa tras un largo periplo cargado de aventuras en el que ha desempeñado todo tipo de trabajos. Trabajos que le llevaron a ser desde un psicópata asesino a un simple barrendero que curaba la resaca de la ciudad, su ciudad.<br />
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Vuelvo a escribir donde comencé. Un renacimiento, dicen; yo lo llamo reescritura. Vuelvo a mis orígenes para que nadie se lucre bajo el turbio manto de las opciones "free".<br />
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Vuelvo con una maleta vacía que busca ser escrita y una mochila cargada de vivencias que os iré relatando. Vuelvo con la cabeza amueblada de sueños que escaparon del trastero dejando atrás un lamento "nunca volveré a ser como antes". Nunca es mucho tiempo, les dije. Jamás es más tiempo, me contestaron. Y ocuparon cada rincón de mi cabeza dejando hueco a las ideas que les convertirían en parte de lo real.<br />
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Vuelvo a casa porque "casa" nunca se fue de mí. Vuelvo y traigo "Flores de cierto pelo".El mago marrónhttp://www.blogger.com/profile/11439374761814645021noreply@blogger.com0